Je n'existe pas

 

Je vois le monde d'un oeil détaché, tout me parait si discordant, les notes du vieil accordéoniste qui joue toujours les mêmes morceaux, le rire des deux femmes à côté de moi, les gens qui se pressent pour entrer dans le wagon, ceux qui veulent en sortir.

Et moi je ne suis pas vraiment là.

La puanteur du métro ne m'assaille pas, le regard accusateur des voyageurs me laisse de marbre, la vibration de mes pas vers mon prochain changement ne résonne pas à mes tympans, la lassitude dans mes jambes ne me ralentit pas.

Je ne suis pas vraiment là.

Seul le rythme martial de la musique compte encore. Je ne vois plus les regards perçants des affiches qui me cernent, même le temps n'existe plus, les minutes s'égrènent sans consistance réelle.

Les bombes explosent dans mes oreilles, je n'existe pas.

Le sol vibre sous mes pieds, je n'existe pas.

Les éclairs blessent mes pupilles, je n'existe pas.

Seule la dureté accompagne mes pas.

 

 

Ecrit sur Le chant du Diable d'Arbeit!

 

 

M.