Le Boudoir de Milady - ecriture

Sorcière

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Wed, 29 Apr 2009 12:39:12 +0200

Sorcière

D’abord c’est doux et c’est chaud, ça te caresse de loin sans que tu désires que ça se rapproche. Inévitablement c’est ce qui arrive. Et là ça te vrille, ça te dévore, ça tente de s’insinuer sous ta peau. Un lambeau de ta chair se détache. Puis un second. Tu te dis que cela va peut être s’arrêter. Qu’ils vont cesser de te regarder et venir l’éteindre puis te laisser partir. Mais non. Ils sont là, bien là. Ils te fixent sans prononcer un mot. Au moins les insultes ont cessé.
A ce moment précis tu viens de comprendre que ça ne s’arrêtera jamais. Que tu va te consumer peu à peu sous leurs regards subjugués par le spectacle des serpents rampants sur la tunique dont ils t’ont affublé.

Sorciere…Tu es à ta place sur le bûcher.

Tu regardes les flammes qui lêchent tes pieds et remontent avidement le long de tes cuisses. Tu sens leur caresse brûlante sur tes jambes, ton ventre. Tu suffoques, tu cries, tu hurle ton désespoir et ton incompréhension.

Pourquoi ?

Comme tu sais qu’il n’y a pas de réponse alors tu fermes les yeux. A présent le brasier enflamme tes seins et remonte le long de ton cou pour s’amplifier dans un feu de joie spectaculaire lorsqu’il se perd dans tes cheveux. Mais là tu ne sens plus rien car ce qu’ils n’avaient pas prévu c’est que ton âme s’éleverait jusqu’à Elle en se mêlant aux volutes s’échappant du carnage…Fumée noire dans le ciel écarlate tel une nuée de corneilles volant vers Elle…

Je n'existe pas

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Tue, 03 Feb 2009 20:44:00 +0100

Je vois le monde d'un oeil détaché, tout me parait si discordant, les notes du vieil accordéoniste qui joue toujours les mêmes morceaux, le rire des deux femmes à côté de moi, les gens qui se pressent pour entrer dans le wagon, ceux qui veulent en sortir.

Et moi je ne suis pas vraiment là.

La puanteur du métro ne m'assaille pas, le regard accusateur des voyageurs me laisse de marbre, la vibration de mes pas vers mon prochain changement ne résonne pas à mes tympans, la lassitude dans mes jambes ne me ralentit pas.

Je ne suis pas vraiment là.

Seul le rythme martial de la musique compte encore. Je ne vois plus les regards perçants des affiches qui me cernent, même le temps n'existe plus, les minutes s'égrènent sans consistance réelle.

Les bombes explosent dans mes oreilles, je n'existe pas.

Le sol vibre sous mes pieds, je n'existe pas.

Les éclairs blessent mes pupilles, je n'existe pas.

Seule la dureté accompagne mes pas.

Ecrit sur Le chant du Diable d'Arbeit!

Elle - V

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Sun, 01 Feb 2009 13:12:00 +0100

Elle n'a vraiment rien dans le ventre cette fille là.

Les larmes au bord des paupières, le coeur contre les lèvres. Faut qu'elle arrête son cinéma tout de même.

Ça lui va bien de faire sa dépressive, il faut toujours qu'elle se donne un genre, qu'elle se fasse remarquer de toute manière.

Franchement sa vie n'a pas de quoi la mettre dans cet état là.

En tout cas il faut lui reconnaître une chose, pleurer derrière son écran d'ordinateur, au travail, sans que personne ne le remarque ce n'est pas donné à tout le monde.

Faut dire aussi que ses collègues n'osent pas trop la regarder. Elle fait peur avec son crâne à moitié rasé, son regard noir et son mépris apparent.

Ah c'est sur elle a tout pour plaire.

Elle aime faire sa fille forte, intouchable, hautaine, un roc inattaquable. Ce n'est pas comme si ça la touchait qu'ils ne l'aiment pas. Et puis ça la rassure de se dire qu'ils ne la connaissent pas, que s'ils savaient qui elle est les choses seraient différentes.

Tu as déjà pensé que ce serait peut être pire s'ils avaient connaissance de ce que tu planques au fond de toi ?

Idiote, faible, immature.

Comment penses tu qu'ils prendraient le fait que tu entretiennes de tels dialogues avec toi même ?

Tu ne serais pas un peu cinglée des fois ? Schyzophrène peut être ?

Je ne sais vraiment pas comment tu arrives à vivre comme ça, avec ce dégoût que tu as de toi-même.

J'aimerais comprendre comment tu arrives encore à te lever le matin, à te regarder dans un miroir, à sortir dans la rue, à donner le change comme ça.

Moi, à ta place...

Amer et Vainqueur

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Sat, 31 Jan 2009 17:55:16 +0100

Amer et Vainqueur

C’est drôle la vie. On rencontre quelqu’un, on s’en fait un ami, on lui confie ses pensées, ses peurs, ses doutes, ses bonheurs. On lui accorde sa confiance, il nous accorde la sienne. On a besoin de Lui, Il nous aide, on se sent redevable, on ne sait pas comment le remercier alors on se donne.

On se dit qu’on lui doit bien ça. Quand on n’a rien à offrir on offre ce que l’on a. après avoir commis l’irréparable on regrette. On regrette mais on se donne à nouveau.

On se dit que de toute façon cela n’aura pas de conséquence, que c’était juste comme ça.

Puis le temps passe, une certaine froideur s’installe et on regrette à nouveau. Les regrets se transforment en remords quand on comprend le mal que l’on a fait. Pas uniquement à Soi mais aussi à Lui et à Elle, seulement il est impossible de revenir en arrière. Ce qui est fait est fait.

Finalement il décide de reprendre ce qu’il nous a accordé. L’amitié est donc brisée.

Il se retire amer et vainqueur et ne nous reste que son souvenir et nos remords.

Exercice d'écriture [Suite II]

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Sun, 11 Jan 2009 17:07:00 +0100

XVII - Des plaisirs interdits et d'ailleurs inconnus

• Celui d’être qui je suis jusqu’au bout.
• Agir sans réfléchir, ne pas retourner toujours les même phrases dans ma cervelle jusqu’à ma langue se transforme en plomb et que je ne puisse plus dire un mot.
• Etre à l’aise en société, ne pas vouloir toujours me cacher dans un trou de souris, cesser de me montrer pour que l’on ne me voit pas.
• Une nuit où je rêverais, où je ne cauchemarderais pas.

XVIII - Des petites et grandes culpabilités dont la vie est matelassée

• La culpabilité c’est toute ma vie. Une part essentielle de ma personnalité.

• Coupable d’être partie de chez mes parents il y aura 4 ans cette année au moment où la maladie de ma mère l’a forcée à arrêter de travailler et de vivre normalement.

• Coupable de ne pas être la fille que mon père attend que je sois.

• Coupable d’avoir laissé parler mes instincts plutôt que de me comporter comme la personne civilisée, calme, réfléchie, mature et sérieuse que je devrais être.

• Coupable d’être aussi idiote et de toujours me laisser avoir par les hommes.

Coupable. Coupable. Coupable.

Je pourrais continuer un moment comme ça…

XIX - De tous les vieux habits qui m'envahissent, les miens et d'autres, avec les souvenirs qui s'y rattachent

• Plein de vieilles sapes moches dans mes tiroirs, dans ma penderie. Difficile de se détacher de ces vêtements que je ne met plus depuis des années mais qui conservent une valeur affective.

• Ma belle-mère qui m’a offert un gilet à Noël il y a deux ans. Un truc atroce vieux rose, avec des petits trous partout et fermé par un cordon. En noir encore ça aurait pu passer, elle se l’était pris de cette couleur pour elle mais moi j’ai eu droit au rose évidemment.

• Les jolis souvenirs rattachés à ma lingerie et aux occasions spéciales…

Désirs

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Wed, 07 Jan 2009 20:51:00 +0100

Un petit poème comme ça juste en passant...

Désirs

Labourer ta peau de féroces caresses

Mordre ta chair de cruels baisers

A tes lèvres je veux goûter

Dans tes bras soupirer

A en mourir t’aimer

Dans la luxure me vautrer

Et voluptueusement te torturer.

Sors de ma tête...

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Tue, 06 Jan 2009 12:01:00 +0100

« Sors de ma tête ». Elle gémissait ces mots, recroquevillée sur elle-même, se balançant d’avant en arrière, agrippant spasmodiquement ses cheveux.

Elle finirait folle, hagarde, démente. Et tout ça à cause d'un homme. A cause de quelques nuits, à cause de quelques étreintes, de quelques mots soupirés, gémis dans un crissement de draps.

Elle se souvenait avec précision de l’instant où elle était tombée amoureuse de lui : il voulait à tout prix savoir ce qu’elle pensait de lui, de quelle manière elle le percevait. Alors pour lui elle avait ouvert les vannes, elle avait laissé l’empathie l’envahir et elle lui avait parlé de lui, de sa souffrance, de son masque, de son rire qui sonnait faux.

A présent elle se maudissait d’avoir eu cette conversation avec lui, jamais elle n’aurai du abattre ce bouclier qui la protégeait de sa douleur, mais elle aimait tellement ça, elle avait besoin de sa souffrance.

A cheval sur lui, une main saisissant ses cheveux, maintenant sa tête en arrière, ses doigts tirant l’anneau à son téton, elle plongeait ses yeux dans les siens.

Elle s’emplissait de sa douleur, elle se nourrissait de ses gémissements, chacun de ses halètements faisaient partie d’elle.

Et son odeur qui lui faisait tourner la tête, qui emplissait chacune de ses cellules et imprégnait encore longtemps après ses mains, sa chevelure, ses vêtements, sa peau.

Son odeur la rendait folle.

Elle aurait voulu poser son visage dans son cou, le nez collé à sa nuque, à la racine de ses cheveux et respirer des heures ainsi.

Il sentait le linge qui a séché au soleil, l’aurore en été, la fraîcheur des jeunes amants.

Et il gémissait quand elle le chevauchait.

Petite pute.

Il se donnait et elle prenait sans limite, sans peur, sa pudeur.

Elle en avait besoin.

Elle se sentait tellement vivante lorsqu’elle agrippait ses cheveux et crachait dans sa bouche.

Elle existait. Elle était présente. Elle habitait enfin chaque parcelle de son corps.

Il disait qu’elle était un vampire émotionnel, qu’elle se nourrissait de ses émotions comme elle l’aurait fait d’aliments. Elle le reconnaissait et l’acceptait.

Ce qu’il ne savait pas c’est que, quand elle disait qu’il lui appartenait, quand elle faisait sien son corps, son esprit et son âme, elle lui appartenait tout autant.

Elle sentait chaque recoin de son corps empli par lui et par la tempête des émotions qu’il déclenchait en elle.

A présent que c’était fini, à présent qu’il avait fait son choix et qu’il ne s’était pas porté sur elle (l’imbécile) elle désespérait et déclinait.

Elle hurlait sa douleur dans l’immensité du silence.

Le manque était atroce et la rongeait comme un cancer. Elle ne pouvait pas vivre sans lui, se passer de lui, de sa force, de sa fragilité, de sa voracité.

Sans lui elle se sentait vide, elle tournait en rond sans but, le monde était vide de sens. Elle le voyait autour d’elle, elle entendait sa voix, son rire, elle sentait son odeur partout.

Elle entendait sa voix dans sa tête, elle pensait à lui en permanence, jamais il ne quittait ses pensées.

Il était une partie d’elle, un membre qu’on lui avait amputé.

Confusion

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Sun, 04 Jan 2009 21:34:00 +0100

Voici un poème dont l'auteur est un de mes amis et que je vous fais partager :

Confusion

Où suis-je ?

Quel est donc ce vertige qui abuse mes sens ?

Sur le lit ton corps pâle et nu cambré avec outrance,

Dessine sur le mur blanc des arabesques létales.

Ton cœur crie et palpite sous l’arc des côtes saillantes,

Inonde de garance ta gorge virginale.

Comme un disque solaire ton cou expulse le fluide vital ;

Que tient ma main sanglante ivre de vengeance ?

Comme un lugubre fanal ta tête se balance,

Oscille dans les airs, la prunelle glaciale.

Toi la fille de Lilith, toi l’infidèle amante,

Ta chair tendre est coupable de cette issue fatale ;

Invitation lascive, ma peine est capitale.

Seigneur !

Quel est ce sortilège qui transgresse ma conscience ?

De ce corps anobli par cette terrible absence,

Rayonne une beauté sensuelle et immorale.

Ta maigreur sépulcrale, ta gorge tranchée béante,

Tout en toi me tourmente de pulsions infernales.

Hurlemort.

Hommage au recueil « Les fleurs du mal » de Baudelaire, ainsi qu'à « La femme au collier de velours » d'Alexandre Dumas.

Elle - IV

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Tue, 23 Dec 2008 11:22:00 +0100

Elle finirait folle, hagarde, démente. Et tout ça à cause d'un homme. A cause de quelques nuits, à cause de quelques étreintes, de quelques mots soupirés, gémis dans un crissement de draps.

Elle - III

noreply@hautetfort.com (Alcandre) — Wed, 03 Dec 2008 19:34:00 +0100

Assise dans le train elle regardait le paysage défiler devant ses yeux entrouverts. Elle sentait le poids pesant sur sa poitrine disparaître au fur et à mesure qu’elle s’éloignait de son point de départ.

Un avant gout de liberté, de délivrance s’imposa quand il arriva devant elle, enleva ses lunettes noires et lui sourit doucement « On y va ? ».

A son tour elle lui offrit un sourire triste et le suivit silencieusement.

Deux silhouettes sombres marchant dans le crépuscule et conversant à voix basse. En s’approchant peu à peu d’eux on pourrait les entendre deviser sur la beauté de la soirée et du lieu, de l’architecture urbaine et de tant d’autres sujets qu’évoquent deux êtres encore presque étrangers l’un à l’autre.

Ils passèrent la nuit à parler dans sa chambre d’étudiant exigüe, il lui lu des poèmes qui la firent sourire, elle comprenait ses états d’âme, il se retrouvait dans les siens.

Il lui raconta son adolescence, ses souffrances, ses bonheurs, ses espoirs déçus. A eux deux ils refaisaient le monde, comme des amis d’enfance séparés depuis des années.

Ils se redécouvraient. Il se racontait, il s’avouait tout entier. Elle s’ouvrait à lui et il l’accueillait pour tenter de soulager leurs peines.

Quand vint le moment où les yeux se ferment d’eux même il s’allongea à ses côtés et la serra contre lui pour apaiser ses tremblements.

Dans un geste d’une infinie douceur il caressa ses cheveux, son front contre le sien il tentait de lui communiquer un peu de la tendresse qu’il recelait.

Puis sa main descendit lentement et sa glissa sous le débardeur noir. Elle sentait la paume de sa main chaude toucher sa peau et se mouvoir jusqu’à l’entrejambe de son pantalon. Il ne semblait pas sentir qu’à chaque bouton qu’il détachait elle se crispait un peu plus…

Il pressa le tissu soyeux de sa lingerie et glissa ses doigts contre la zone chaude et humide. Avec des gestes habiles il éveilla ses sens et lui fit découvrir des sensations jusque là inconnues.

Timidement elle aventura sa main sous son tee shirt, caressa le ventre brulant puis atteignit la ceinture qu’elle entreprit de défaire. Ensuite elle déboutonna son jean, bouton par bouton, maladroitement.

Elle pu sentir le gonflement de son membre quand elle glissa sa main dans son caleçon et qu’elle entreprit son apprentissage.

Des heures durant ils se caressèrent jusqu’à ce qu’il lui demanda si elle voulait faire l’amour avec lui.

Comment aurait elle pu dire non… A présent elle ne pouvait plus se refuser alors elle se donna ; ou plutôt elle le laissa prendre ce qu’il désirait.

Alors c’était ça « faire l’amour »… Elle avait enfin expérimenté ces mots mystérieux. Ils n’avaient pas plus de sens maintenant qu’auparavant. Elle ne se sentait pas différente, elle n’avait rien senti à vrai dire, ni douleur ni plaisir. Seulement le désir que cela cesse au plus vite.

Cela n’avait pas tardé évidemment, il avait jouit en elle dans une ultime poussée qui lui arracha un gémissement viscéral. Haletant il s’était écroulé auprès d’elle pour lui parler d’une autre.

Suprême humiliation.

Il évoqua longuement les sentiments qu’il éprouvait, son amour fou, tout ce qu’elle lui apportait, la partie manquante de son âme qu’il n’avait retrouvée qu’en rencontrant cette femme.

Allongée près de cet homme elle mourut.

Elle mourut de honte, d’humiliation et de chagrin. Comment pouvait il faire semblant de n’avoir rien fait avec elle juste avant. Comment osait-il oublier qu’elle n’était qu’une petite fille que l’on blesse si facilement, si facilement…

Et sans voir les larmes qu’elle laissait couler il continua de parler. Il parla et s’endormit.

A nouveau elle se retrouva seule face à elle-même et à la plaie qui lui serrait le cœur.